Inmigrante

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Tu hogar quedo lejos , aunque no olvides , la vida con su paso “Casi” todo lo lava y lo limpia ; aunque no todo , por eso te sientes a veces extraño como una pieza de otro rompe cabezas .

Si puedes regresar a ver que pasa en tu tierra descubrirás que nada es lo mismo , tu mismo ya no lo eres ni tus amigos ni tus calles ni tu gente ; nadie reconoce a un igual que ya no lo es .

Socio del desahucio del destierro del embaucarte con lisonjas , cuando interiormente sabes que no regresarás ; aunque vives , ya no lo estás para muchos y aunque viven ya de muchos te has despegado para siempre .

Que todo esto no te convierta en resentido , porque nadie es el culpable , ni siquiera tu , que ni sabías que sentirías ; de nada sirve proclamarte extranjero ¿A quien le importa de donde eres?

¿ Si en tu tierra todo es mas grande o mas verde o mas puro o nieva o progresan o descienden ?.

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La tristeza que has conocido es siempre cercana y confidente , pero no la puedes arrancar del mismo centro que es donde se ha instalado . Cuando camino por las calles cada vez menos extrañas y mas conocidas que las propias de mi tierra , porque a veces me cuesta recordar cada detalle de como eran en realidad o como olían , con que ritmo se movían en el tráfico diario en hora punta , o de regreso a casa alguna madrugada y su quietud..

Pienso en el tiempo que ha volado de mis manos , muchos caminos me quedan por recorrer aún y mi cuenta kilómetro no para de sumar .

Veo a muchos como yo que cada uno pasa a mi lado con sus banderas que gritan aquí estoy y soy inmigrante de otra tierra , de otro país de otro espacio , de otra vida .

Inmigrante ; Somos como Lázaro resucitando de la tumba donde nacimos a una nueva vida , distinta y diferente , al final te das cuenta que ya no importa de donde eres porque ya no eres , no tienes bandera mas que la propia , la que tu mismo te has dibujado y los nombres y las normas y las leyes y los hombres caminaran a mi lado desde mis fronteras naturales donde solo permito el paso a muy pocos y una vez dentro no caducan sus visados .

Al final me doy cuenta que todos somos Inmigrantes , los recuerdos de la infancia o los de antes de saber que había detrás del horizonte son lo mismo , la misma cosa , la nostalgia que los hombres sienten por haber dejado atrás su niñez o su adolescencia o su antigua casa o su antiguo barrio o su ciudad natal ¿ No es lo mismo acaso ? Inmigrante en un camino de paso por tu calle , por tu balcón por tu viaje por tu vida que pasó y no regresa que solo queda tu presente , donde estés . Eres el dueño de tus actos y de tu espacio , respetando las orillas donde comienzan las de cualquier otro que esté a tu lado ; Inmigrantes de este mundo , del espacio infinito , Inmigrantes de Dios que casi hemos olvidado y lo buscamos en los templos , en imágenes , en reliquias religiosas , en los cantos de los coros y en la voz de algún niño que en tu alma dejó grabada cantando la canción .

No te olvides de mi , llévame contigo donde vayas y vuelve siempre a mirarme a los ojos que siempre puros te dirán que no te he olvidado Inmigrante .

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19 Setiembre ´14                                                           Juli8 Perdriel

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